Ella

Ella tiene un momento todos los días para el rímel y el colorete. Ella vuelve cabezas a su paso en cada instante y tiene un minuto para bajar la suya, pensando en tierras lejanas, tal vez su hogar. Es una “miss” caída del cielo, que no alcanza a ver la realidad, y en sus intentos de acercamiento se separa cada vez más, como los ríos de las fronteras, como los lazos en los regalos.

Ella tiene un momento para reír llorando por dentro, para caminar deprisa y sola, pensando en los que no tiene cerca para poder llegar tan lejos como su ambición le dicta, ella lleva la tristeza de una ex “miss” de los Balcanes, y tal vez piensa demasiado para ser tan joven.

Ella está derrotada sin haber empezado a vivir, ya perdió su corona, las muñecas con que jugaba son tiempos pasados y ahora es ella la muñeca que espera a su príncipe, el cual probablemente nunca será suficiente.

Ella está aquí cerca, y el mismo alejamiento que me provoca, superflua ella, sobrada, cargante y excesiva, me lleva a pensar por instantes, como este, lo triste que es la vida montada en un escaparate. Ajena a la voz de los consejos, al roce humano que evita con su piel de vidrio, como un maniquí que pasa de mano en mano. No la conozco bien, pero el “este” de Europa lleva su nombre para mí, y podría ella representar mil historias.

Ella llora también cuando habla por teléfono con su familia, o tal vez con su repentino hijo que espera en tierras más áridas. A escondidas, arrodillada, me mira con vergüenza pidiendo comprensión por haber bajado la soberbia y la guardia en ese instante, cuando es así como debería mostrarse más a menudo, para ser más libre y caer desde distancias más cortas.

Ella es muy joven, y aunque ya tiene una vida algo más complicada que el resto de las chicas de su edad, tiene todo un recorrido, esperemos con algunas rosas y pocas espinas. Ella es real y está aquí, he tenido prudencia y no tiene nombre, pero podría ser mil historias a la vez.